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三个人，一堆火，一个破瓦罐，在渐渐浓重的暮色和细雨里，构成一幅沉默而古怪的画面。
许久，那青衫少年忽然开口，声音依旧沙哑，却带着一种空洞的回响，像是在问别人，又像是在问自己：
“文章……真的能杀人吗？”
林半夏一愣，看向他。
老头眼皮都没抬，嗤笑道：“能啊，笔杆子比刀片子还利呢。
不然怎么有‘口诛笔伐’这个词儿？”
少年似乎没听到老头的嘲讽，继续喃喃道：“那如果……笔杀不了该杀的人，反而害死了不该死的人……这笔，还有什么用？”
林半夏心中一动。
他隐约觉得，这少年问的，似乎不仅仅是文章。
老头终于睁开了眼，浑浊的目光在少年脸上停留片刻，又转向林半夏，在两人之间来回扫视。
然后，他咧开嘴，露出那口黄牙，笑了。
那笑容里有一种看透世情的玩味，还有一种说不清道不明的……兴趣。
“笔没用，就用针。”
老头指了指林半夏，又指了指少年，“针没用，就用拳头。
拳头也没用……”
他顿了顿，拿起搅动瓦罐的树枝，随手在地上划了两道。
一道歪歪扭扭，像条快死的虫。
另一道，却凌厉干脆，入地三分，带着一股说不出的气势。
“那就想办法，让笔变成刀，让针变成剑。”
老头扔掉树枝，拍拍手上的灰，看着眼前两个狼狈不堪、却都在眼底深处藏着一点不肯熄灭的火苗的少年，慢悠悠地说：
“你们两个小鬼，一个身上带着死人的针，一个心里憋着杀人的字……巧了，老子这儿，正好缺两个劈柴挑水的。”
他站起身，伸了个懒腰，骨骼发出噼啪的轻响。
“跟不跟来，随你们便。
不过嘛，这村子穷得老鼠都含泪搬家，除了老子那漏雨的窝棚，可没别的地儿能遮风挡雨了。”
说完，他也不看两人的反应，拎起那个还在冒热气的破瓦罐，晃晃悠悠地朝村子里最破败的一间茅屋走去。
林半夏和陆文渊（虽然此刻他们还不知彼此姓名）互相看了一眼。
火光在两人年轻的脸上跳跃，映出相似的疲惫、伤痛，以及那一丝被残酷命运碾过、却奇迹般未曾熄灭的、微弱而执拗的光。
细雨无声，夜色如墨。
远处，老头的破茅屋里，亮起了一点如豆的、温暖的光。
林半夏先站了起来，拍了拍身上的泥土，朝着那点光走去。
陆文渊沉默了片刻，也扶着树干，艰难地站起来，步履蹒跚地跟上。
两个身影，一前一后，融入了那片温暖的、微弱的、却足以刺破这无边寒夜的光晕之中。
他们不知道前方是什么，不知道这古怪老头是谁，不知道自己能否活下去，更不知道未来等待他们的，是更深的地狱，还是……一丝渺茫的曙光。
但此刻，他们选择了走向那点光。
因为黑暗，实在太冷，太长了。
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